L'enquête impromptue
Gordon Giovani cherchait sa montre. Pas simplement pour se donner de la consistance, il voulait savoir l’heure. Cela avait son importance. Même si toute cette affaire faisait désormais partie du passé. Le passé, il s’en foutait de toute façon. Il n’y attachait pas le moindre intérêt. C’est pas qu’il ne voulait pas, c’est qu’il n’y arrivait pas. Gordon Giovani avait un problème. Un sérieux problème. Mais il ne voulait pas l’entendre non plus. Si bien que personne ne lui en avait parlé. Les tabous, c’est comme ça dans la police. Surtout dans l’Underpol… Et même si ça fait pas trop progresser les enquêtes à la brigade !
Gordon avait fini par trouver sa montre. A son bras gauche, évidemment. Chaque fois, c’était la même chose. Et il maudissait dieu de nous avoir donné deux jambes. Car, on le sait déjà –et c’est rien de le dire !–, l'inspecteur Giovani n’allait pas bien. C’est sans doute pour cette raison qu’il avait fait police. Là au moins, il serait sûr qu’on n’allait pas lui poser de question. Là, c’était lui qui les posait les questions, quand il en avait à poser, quand un mec l’emmerdait ou qu’il venait de s’engueuler avec un tapin, tout bonnement…
Il était comme ça, le Gordon. Tonitruand et drôlement pas professionnel. On ne lui aurait pas donné deux sous et on a eu vite fait de perdre sa trace. Lui, par voie de conséquence, avait perdu tout espoir de retour. Jusqu’à ce qu'une bande d' Impromptus Littéraires ne se décide – enfin !–, à faire appel à son incompétence.
Les poôovres !
A suivre, par là…
Gordon avait fini par trouver sa montre. A son bras gauche, évidemment. Chaque fois, c’était la même chose. Et il maudissait dieu de nous avoir donné deux jambes. Car, on le sait déjà –et c’est rien de le dire !–, l'inspecteur Giovani n’allait pas bien. C’est sans doute pour cette raison qu’il avait fait police. Là au moins, il serait sûr qu’on n’allait pas lui poser de question. Là, c’était lui qui les posait les questions, quand il en avait à poser, quand un mec l’emmerdait ou qu’il venait de s’engueuler avec un tapin, tout bonnement…
Il était comme ça, le Gordon. Tonitruand et drôlement pas professionnel. On ne lui aurait pas donné deux sous et on a eu vite fait de perdre sa trace. Lui, par voie de conséquence, avait perdu tout espoir de retour. Jusqu’à ce qu'une bande d' Impromptus Littéraires ne se décide – enfin !–, à faire appel à son incompétence.
Les poôovres !
A suivre, par là…