Strange fruit
Il est des saisons obscures et froides auxquelles on ne se fera jamais. Il y a des récoltes amères, des terres souillées, des champs de larmes. Supporterons-nous encore longtemps ces floraisons décharnées et gémissantes, ces fragrances piquantes dans le vent mauvais, ces rivières figées sous la rouille ?
J’observe mon fils batailler contre des anges. Tout cela semble si loin, dans le temps comme dans l’espace. Je constate cependant la charge sinistre de ces gesticulations païennes. J’y vois ces danses éternelles, infaillibles et inexorables, comme autant de témoins de notre désastre, de notre insanité. Ce rythme flou, ce glas morbide sur le cœur, ce fluide impur qui bat nos veines !
Etranges fruits en vérité, languissant de pourrir, chérissant la pesanteur qui les arrachera à nos regards. Aux yeux méchants, aux crachats, aux rires d’acier lacérant le silence sacré de leur vaine agonie.
A suivre sur Les Impromptus Littéraires…
J’observe mon fils batailler contre des anges. Tout cela semble si loin, dans le temps comme dans l’espace. Je constate cependant la charge sinistre de ces gesticulations païennes. J’y vois ces danses éternelles, infaillibles et inexorables, comme autant de témoins de notre désastre, de notre insanité. Ce rythme flou, ce glas morbide sur le cœur, ce fluide impur qui bat nos veines !
Etranges fruits en vérité, languissant de pourrir, chérissant la pesanteur qui les arrachera à nos regards. Aux yeux méchants, aux crachats, aux rires d’acier lacérant le silence sacré de leur vaine agonie.
A suivre sur Les Impromptus Littéraires…